台北娜娜

台北娜娜**《台北娜娜》—— 电影片段** 雨落在台北的巷弄里，像无数透明的针，密密地扎进深夜。 娜娜站在骑楼下，手指夹着一支细长的烟，烟头在潮湿的空气里明明灭灭。她望着对面那家快打烊的凉面摊，老板正在收摊，塑料椅叠成一把把沉默的塔。她想起十五年前，也是这样的雨夜，一个女人蹲在同一个摊位前，用免洗筷卷起面条，喂给一个七八岁的小女孩。那个女人是她母亲。 但母亲已经不在了。 “台北娜娜。”她轻声念着自己的名字，仿佛那是一个咒语。这是她十八岁那年给自己取的绰号，因为她在西门町摆摊卖手作耳环时，隔壁的伯伯总是喊她“台北的娜娜”——她是土生土长的台北囡仔，却总觉得这城市比她更像一个漂泊者。 烟燃到尽头，她掐灭，从帆布包里摸出一张发黄的纸。那是母亲留下的遗物，一张租赁契约，地址在迪化街某栋老房子的四楼。她从未去过。今天下午房东打电话来，说房子要都更，请她务必在月底前清空。 她终于决定去看一眼。 穿过华灯初上的南京西路，拐进迪化街的骑楼。药材行的味道裹着陈皮和当归的气息，从门缝里钻出来。娜娜爬上一道窄得只容一人通过的木楼梯，楼梯吱呀作响，像是每一步都会踩碎一段往事。四楼的门牌已经锈蚀，她用钥匙转了很久才打开。 扑面而来的不是霉味，是檀香。 屋里很干净，茶几上摆着一只白瓷香炉，香灰还温着。墙上挂着一幅书法，写着“念念不忘”四个字。窗台上放着一盆文竹，叶子因为没浇水而微微卷曲，但还没枯死。 有人来过。 娜娜心跳加速。她想起母亲生前总说，她有一个从未谋面的哥哥，大她十岁，很早就离家出走。母亲说这话时眼神很淡，像在讲一个与己无关的故事。 她蹲下身，拉开茶几抽屉。里面没有杂物，只有一沓信，用橡皮筋捆着。最上面那封没有邮票，只有一行字： **“给台北娜娜。”** 是她的名字。 她拆开信，字迹潦草，却一笔一画透着用力： *“小妹，我是你哥。母亲过世的时候，我没能回来。对不起。这房子是她留给我们的。我不知道你会不会来找，但我每周三会来上一次香，浇一次花。如果你看到这封信，下周三黄昏，我在大稻埕码头第三号渡船头等你。我手里会拿一支红玫瑰。不是浪漫，是母亲最爱红色扶桑花。”* 娜娜捏着信纸的手微微发抖。窗外雨停了，云缝里漏下一缕橙色的光，像某种迟到的答案。 她看了一眼手机：今天星期二。 明天就是星期三。**《台北娜娜》—— 电影片段** 雨落在台北的巷弄里，像无数透明的针，密密地扎进深夜。 娜娜站在骑楼下，手指夹着一支细长的烟，烟头在潮湿的空气里明明灭灭。她望着对面那家快打烊的凉面摊，老板正在收摊，塑料椅叠成一把把沉默的塔。她想起十五年前，也是这样的雨夜，一个女人蹲在同一个摊位前，用免洗筷卷起面条，喂给一个七八岁的小女孩。那个女人是她母亲。  但母亲已经不在了。 “台北娜娜